盗梦密匙诡域回响(沈墨沈墨)免费阅读无弹窗_最新好看小说推荐盗梦密匙诡域回响沈墨沈墨

诡画师沈墨被迫卷入一场诡异游戏，手中画笔竟能画出别人记忆。无数异界玩家疯狂争夺他，

只为让他画出遗失的时空密码。“你画不出密码，游戏就重置，所有人将死无葬身之地。

”他在一次次濒死绘制中，终于发现自己记忆最深处的秘密——那串时空密码，

竟是他亲手埋葬。---江市的天色永远是铅灰色的。这是沈墨的第一印象。阴沉的云低垂，

压在老城区参差不齐的楼宇上空，空气里混杂着旧家具散发的霉味和若有若无的腐水气息。

他住在七楼，没有电梯，楼梯间的声控灯早就坏了，

需要自己跺脚或者咳嗽才能唤醒那一点昏黄的光，

短暂照亮墙上斑驳的水渍和层层叠叠的小广告。此刻，他坐在逼仄画室唯一的窗户前，

盯着画架上那张完成了一半的肖像。委托人是一位老太太，照片上的她年轻、温婉，

眼神里有光。可沈墨画不出来。不是技巧问题，他的手很稳，

素描功底扎实得能画出最细微的肌理。问题出在眼睛。他调了三次灰，铺了又擦，总是不对。

照片里的光透不过来，笔下的眸子空洞、呆板，像两颗昂贵的玻璃珠子，美则美矣，

毫无生气。画室堆满了画具和未完成的画稿，空气中松节油和颜料的气味浓得化不开。

墙上挂着几幅他早些年的作品，色彩张扬，笔触里能看见压抑不住的某种东西，

和现在截然不同。角落阴影里，好像总蹲着什么，但他从不细看。沈墨烦躁地扔下炭笔，

揉了揉发胀的太阳穴。指尖沾上的黑灰在皮肤上抹开一小片污迹。他需要钱，

这幅肖像的佣金对他很重要。但最近，这种“画不出”的感觉越来越频繁，也越来越强烈。

不是瓶颈，更像是……某种东西被从内部抽走了。他瞥了一眼手腕内侧，那里皮肤平滑，

什么也没有，可每次“画不出”时，那里总会隐隐传来一丝冰凉的刺痛，像是旧伤疤在预警。

他起身，走到墙角一个蒙着灰布的画架前，迟疑了一下，还是掀开了布。下面是一幅画。

黑、白、灰，大片晕染开的不祥墨色，隐约勾勒出一个扭曲空间的轮廓，

像一间倒置的、无限延伸的囚室，又像某种巨大生物腹腔的内壁。没有具体形象，

只有纯粹的、令人不安的构图和氛围。这是他唯一一幅还能画出“感觉”的东西，

但他不知道这感觉从何而来，也不知道画的是什么。每次面对它，心里都空落落的，

像站在悬崖边，脚下是翻涌的、漆黑的雾。窗外传来淅淅沥沥的雨声，雨点开始敲打玻璃。

他重新盖好画布，像是盖上一个潘多拉魔盒。饥饿感泛上来，他决定下楼买包烟，

顺便透口气。楼道里的黑暗比画室更浓稠。脚步声在空荡的楼梯间回响，带着湿漉漉的回音。

刚下到四楼拐角，声控灯再次熄灭。黑暗扑面而来。沈墨停下脚步，等眼睛适应，

同时习惯性地去踩脚。脚还没落下，他整个人突然僵住。黑暗深处，有东西。不是视觉上的，

是感觉。一种冰冷的、带着粘稠恶意的“注视”，牢牢锁定了他。空气似乎都凝固了，

带着铁锈和灰尘的颗粒，缓慢地、沉重地挤压着他的胸腔。他后背的汗毛根根倒竖，

画室里那种被角落阴影窥视的感觉，在此刻被放大了千百倍。他猛地转身，想退回楼上。

一个身影毫无征兆地出现在他正前方的楼梯上，居高临下。是个女人。

穿着不合时宜的、近乎维多利亚时期的暗红色长裙，裙摆沾着深色的污渍。她的脸很白，

白得没有一丝血色，黑发湿漉漉地贴在脸颊。最令人头皮发麻的是她的眼睛——没有瞳孔，

一片浑浊的乳白，却准确地“看”着沈墨的方向。没有声音。但她张开了嘴。

沈墨的呼吸骤然停止，心脏像被一只冰冷的手攥紧。他想跑，腿却灌了铅。

女人朝他伸出了手，那只手干瘦苍白，指甲又长又黑。

就在那手指几乎要触碰到他额头的瞬间——“嘎吱——”一楼锈蚀的铁门被推开的刺耳声响，

打破了死寂。紧接着，一点摇晃的、昏黄的光晕从下方漫上来，

伴随着慢吞吞、略显拖沓的脚步声。是老楼里的住户。那穿红裙的女人身影晃了一下，

像信号不良的电视图像，随即无声无息地消失在黑暗里。那股粘稠的恶意也潮水般退去。

声控灯随着楼下的脚步声，啪嗒一声，重新亮了。昏黄的光线下，楼梯空空荡荡，

只有墙皮剥落的痕迹和杂乱的小广告。刚才的一切，仿佛只是过度疲惫产生的幻觉。

沈墨背靠着冰冷潮湿的墙壁，大口喘气，冷汗浸湿了贴身的T恤。

手腕内侧的刺痛感变得清晰而灼热。不是幻觉。那东西……认识他？还是他吸引了那东西？

他踉跄着冲下楼，几乎是撞开了单元门，冲进外面细密的冷雨中。冰凉的雨丝打在脸上，

稍微驱散了一些骨髓里的寒意。他没有去买烟，而是在最近的一家二十四小时便利店，

胡乱买了最便宜的面包和一瓶水，然后逃也似的回到了七楼。反锁房门，关上画室的门，

又拖过一张椅子抵住。做完这一切，他瘫坐在冰冷的地板上，背靠着门板，心脏还在狂跳。

窗外，雨下大了，哗啦啦地冲刷着玻璃。“咚。”一声轻响，从画室紧闭的窗户方向传来。

沈墨浑身一颤，慢慢转过头。窗户关得好好的，雨水顺着玻璃蜿蜒流下。

外面是沉沉的夜色和模糊的楼影。什么也没有。他松了口气，也许是雨点敲打的声音。

“咚、咚。”又是两声。更清晰了。不是雨点，是敲击。有什么东西，

在从外面敲打他七楼的窗玻璃。沈墨的心脏瞬间提到了嗓子眼。他死死盯着那扇窗，

手指无意识地抠紧了地板缝隙。昏黄的路灯光芒透过雨幕和脏污的玻璃，

勉强映出窗外一个模糊的轮廓。不是人脸。那轮廓……不规则，边缘颤动着，

像是一团被强行揉合在一起的、不稳定的阴影，又像某种软体动物在尝试拟态。

它紧贴着玻璃，一下，又一下，执拗地敲击着。沈墨屏住呼吸，

慢慢地、极其缓慢地向后挪动身体，试图把自己完全藏进门口的阴影里。

他眼睛一眨不眨地盯着那扇窗，大脑因为恐惧和某种怪异的熟悉感而一片混乱。敲击声停了。

那团阴影轮廓在玻璃上静止了几秒，然后，开始滑动。不是离开，而是像粘稠的液体一样，

沿着玻璃横向移动，滑到了窗户边缘——那里有一条因为年久失修而裂开的细小缝隙。

一丝比夜色更浓稠、仿佛有实质的黑暗，从缝隙里钻了进来。它在地板上蜿蜒，

像一条无声的蛇，朝着沈墨的方向，缓缓游来。所过之处，

老旧的地板似乎蒙上了一层更深的晦暗。沈墨的后背紧紧抵着门板，

冰冷的触感透过单薄的衣服传来。他想喊，喉咙里却发不出任何声音；想动，

四肢百骸都被无形的恐惧钉在原地。他只能眼睁睁看着那缕黑暗蔓延到他的脚边，然后，

顺着他的裤腿，缠绕上来。没有温度，没有触感，只有一种灵魂都要被冻结的冰冷，

和一种强烈的、被拖拽的虚无感。就在那黑暗即将攀上他胸口，

接触到皮肤的刹那——手腕内侧，那股灼热的刺痛感猛地爆发！不是隐约的预警，

而是清晰的、锐利的剧痛，仿佛皮肤下埋着一块烧红的烙铁突然被激活。

“嘶——”沈墨疼得倒抽一口凉气，下意识地捂住手腕。几乎在同一时刻，

那缠绕上来的黑暗触须像是被滚烫的针扎了一下，猛地收缩、回弹，

发出一声几乎无法被人类耳朵捕捉的、高频的尖利嘶鸣！窗户玻璃“嗡”地一震。

那团窗外的阴影剧烈地抖动起来，然后“砰”地一声轻响，仿佛肥皂泡破裂，

骤然消散在夜雨之中。渗透进来的那一缕黑暗也瞬间蒸发，无影无踪。画室里恢复了平静，

只剩下雨声，和沈墨自己粗重压抑的喘息。他缓缓松开捂着的手腕，低头看去。皮肤平滑，

没有任何伤痕或印记。但刚才那灼痛是如此真实。这不是第一次，

但却是最强烈、最清晰的一次。这东西……在保护他？还是标记他？他扶着门板，

艰难地站起身，腿还在发软。走到窗边，外面只有淋漓的雨和空旷的黑暗。

刚才的一切了无痕迹。但沈墨知道，有什么东西改变了。那红裙女人，这窗外阴影，

都不是偶然。他这片看似与世隔绝的灰色地带，正在被侵入。他走回画架前，

看着那张未完成的肖像，又看向墙角蒙着灰布的画架。

画不出别人的记忆与情感……是否因为，他自己的记忆，早就不完整了？那片空落落的感觉，

那些莫名吸引怪物的“特质”，手腕的灼痛……他猛地想起刚才窗外阴影消散时，

脑海里似乎闪过一个极其模糊、极其短暂的碎片——不是图像，是一种感觉，

冰冷、机械、无边无际的虚无，以及一个不断重复、扭曲的滴答声。这感觉让他不寒而栗，

比直面怪物更甚。他需要答案。而答案，或许就在他自己都遗忘了的过去里，或者，

在他这支画不出“活气”的笔下。他拿起炭笔，不再试图去描绘照片上老太太的眼睛，

而是闭上了自己的眼睛，努力去捕捉、去追溯刚才那一闪而逝的碎片感觉——冰冷，机械，

虚无，滴答声……笔尖落在粗糙的画纸上。这一次，线条不再犹豫、呆板。

它们自己流动起来，带着一种沈墨自己都无法理解的精准和……冷酷。黑色炭粉迅速铺开，

勾勒出纵横交错的直线，冰冷的几何结构，非人的透视角度。没有生命，

只有绝对的秩序和深不见底的孤寂。一幅与肖像画截然不同，

却与墙角那幅诡画隐隐共鸣的草图，正在他笔下逐渐浮现。窗外的雨，不知何时，

下得更急了。黑沉沉的夜，像一只巨兽，将这座老楼，

连同楼里这个正在无意识描绘着未知恐怖的画师，一同吞没。第一夜，结束了。

但某些沉睡了许久的东西，正在被笔尖划过的沙沙声，悄然唤醒。沈墨放下炭笔时，

窗外天色已经泛起了鱼肚白。雨不知何时停了，留下湿漉漉的水痕和一片令人疲惫的寂静。

画纸上不再是那位温婉老太太空洞的眼眸，

而是一幅冰冷、复杂、令人极度不安的结构图——扭曲回旋的阶梯通向无法理解的空间节点，

冰冷的金属管道与蠕动的、疑似生物组织的脉络交织，

背景是无尽的、仿佛能吸收一切光线的深黑，而在这结构的核心，

一个模糊的、不断重复的符号隐约可见，像是一串断裂的、意义不明的密码。

他低头看着自己的手，指尖沾满黑灰，微微颤抖。不是累，

是某种深层的、源自灵魂的虚脱和冰冷。这幅画消耗的不仅仅是体力。

手腕内侧的刺痛已经消退，只留下一点隐约的酸胀。画纸上的图案，他不认识，

却又感到一种毛骨悚然的熟悉。它和墙角那幅诡画一样，来自他无法触及的脑海深处，

一个被严密封锁、甚至可能被彻底抹去的区域。这不是艺术创作，这是某种……泄露。

他扯过一块画布，将新完成的这幅草图盖住，和墙角那幅并排放在一起。两幅被掩盖的画，

像两座沉默的墓碑，矗立在逐渐亮起的晨光里。饥饿和疲惫最终压倒了一切。

他啃完冰冷的面包，和衣倒在画室窄小的沙发上，几乎瞬间就坠入了无梦的深渊。

睡眠沉重得像一块湿透的裹尸布。他是被持续不断的、粗暴的敲门声惊醒的。咚咚咚！

咚咚咚！声音又急又重，震得门框上的灰尘簌簌落下。阳光从窗户斜射进来，已经接近中午。

沈墨猛地坐起，心脏因为惊醒和残留的恐惧而狂跳。他看了一眼紧闭的画室门，

外面抵着的椅子还在。敲门声来自外面公寓的房门。谁？房东？不，还没到交租的时候。

而且这敲门的方式，充满了一种不耐烦的、强制性的意味。他悄悄挪到门边，

透过猫眼向外看去。门外站着两个人。一男一女。男人很高，穿着剪裁合体的深色西装，

站得笔直，像一杆标枪，脸上没什么表情，眼神锐利。女人个子稍矮，

一身利落的深灰色便装，短发，五官姣好但透着冷硬，正抱着手臂，

手指有些不耐烦地敲打着手肘。两人身上都有一种与这破旧老楼格格不入的气息——精干，

训练有素，而且……危险。不是街头混混那种危险，是更深层、更系统化的那种。

沈墨的心沉了下去。他轻轻退后，没有出声。敲门声停了。外面安静了几秒。然后，

那个男人的声音响起，不高，却清晰地穿透门板，带着一种不容置疑的平静：“沈墨先生，

我们知道你在里面。请开门，我们没有恶意，只是想和你谈谈。”沈墨屏住呼吸。

女人开口了，声音比男人更冷，语速更快：“关于昨晚的事，还有你最近‘画不出’的东西。

我们可以帮你。”昨晚的事？他们知道？沈墨的后背渗出冷汗。帮他？怎么帮？

“我们时间有限，沈先生。”男人的声音依旧平稳，“或者，

你更希望我们联系本地的治安官，以‘非法入侵私人住宅及潜在精神危害’的名义，

先请你回去协助调查？虽然我们知道，昨晚试图入侵的，并不是你。”非法入侵？精神危害？

沈墨握紧了拳头。这是威胁，赤裸裸的。但他们似乎真的知道一些内情。他深吸一口气，

知道躲不过去了。他慢慢挪开抵门的椅子，拧开了反锁的房门。

门外的两人目光立刻锁定了他。男人的视线像手术刀，迅速将他从头到脚扫了一遍，

尤其在手腕和眼睛部位停留了一瞬。女人的目光则带着审视和一丝不易察觉的……评估？

像是在看一件物品。“沈墨？”男人确认道。沈墨点了点头，让开身：“进来吧。

”两人走了进来，男人的目光迅速扫过狭窄杂乱的客厅，最后落在紧闭的画室门上。