山谷，回声沈知微顾深完结小说免费阅读_热门免费小说山谷，回声(沈知微顾深)

目光交错的900天------------------------------------------。没有急流，没有险滩，就是平稳地、日复一日地往前流。上课，下课，考试，讲评，食堂，宿舍。每一周都是上一周的复制粘贴，偶尔被一次月考或一场运动会打断，然后又恢复原状。在这种重复里，大多数日子都会被你忘记，像水滴落入大海，不留痕迹。但有一些日子不会。它们会被你记住，不是因为它们本身有多特别，而是因为在那些日子里，你的目光刚好落在了某个人身上，而那个人的目光，也刚好落在了你身上。——不，不是发现，是注意到，因为这件事本来就在那里，只是以前他没有在意。沈知微每天到教室的时间是七点十五分左右，比大部分同学早十五分钟，比值日生晚五分钟。他之所以注意到这个时间，是因为有一天他来早了，七点十分就到了，教室里只有她一个人。她坐在座位上，低着头在看书，阳光从窗户照进来，落在她的肩膀上，把校服照得发白。她听到他的脚步声，抬起头看了他一眼，然后低下头继续看书。那一眼很短，短到只有零点几秒，但顾深记住了。不是因为那一眼有什么特别的含义，而是因为那是她第一次在只有他们两个人的空间里看他。，坐到自己的座位上，拿出课本。教室里很安静，只有翻书的声音和窗外偶尔传来的鸟叫声。阳光从窗户照进来，在地上投下一格一格的影子，像一张被切割成小块的地图。他坐在影子里，她坐在阳光里。他忽然觉得，这就是他们之间的关系——她在光里，他在影子里；她不知道他在看她，但他一直在看。，他调整了自己的到校时间。以前他七点半到校，踩着上课铃进教室。现在他七点二十到校，比沈知微晚五分钟，但比大部分同学早十分钟。他走进教室的时候，沈知微已经在擦桌子了。她擦桌子的方式很有条理——从左到右，从上到下，边角都不放过。擦完之后把抹布洗干净，叠好，放回柜子里。然后她会拿出第一节课的课本，翻到昨天讲到的地方，开始预习或者复习。，会看到她弯着腰、认真地擦拭桌面的侧脸，额前的碎发垂下来，被她用手别到耳后。那个动作很轻，很快，像一阵风。但他每次都看到了。。三米，三十分米，三百厘米。这个距离说远不远，说近不近。远到他可以假装看不到她，近到他无法真的看不到她。人与人之间最远的距离不是千山万水，而是你就在我三米之外，我却找不到理由走近一步。。他坐在第三排，她坐在第二排，三米的距离，他走了三年都没有走完。，沈知微身边常常围着几个女生。赵小曼，还有另外几个性格跟她差不多的——安静的，乖巧的，说话声音不大的。她们聊昨晚看的电视剧，聊新出的漫画，聊隔壁班哪个男生打球帅。沈知微不怎么说话，但会听，会点头，会弯着眼睛笑。她笑起来的时候眼睛弯成两道月牙，弧度不大，但很好看，像冬天早晨窗玻璃上的霜花——太阳一出来就化了，让人觉得珍贵。，珍贵的东西大抵都是如此。它们不会长久地停留在你面前，你只能在它们存在的瞬间里，用力地记住。。不是刻意的，是那些笑容自己跑进了他的记忆里，像种子被风吹进了土壤，不知不觉就生了根。他不知道那些根扎得有多深，但他知道，很多年以后，当他回想初中时代，最先浮现在眼前的不是那些公式和定理，不是那些考试和排名，而是她的笑容——弯弯的，浅浅的，像月牙，像霜花，像一切易逝的、珍贵的、你抓不住但忘不掉的东西。，沈知微她们在聊一道数学题。赵小曼说：“这道题好难，我算了好几遍都不对。”另一个女生说：“我也是，我算出来是十八，但答案上写的是二十四。”沈知微没有说话，她低着头在草稿纸上演算。她的笔尖在纸上快速移动，写出一行一行的数字和符号，像一条小溪在流淌。过了一会儿，她抬起头，说了一句：“我觉得应该是用韦达定理。”，但很笃定。，翻了翻课本，找到韦达定理那一章，看了几秒钟，然后拍了一下桌子：“对！我怎么没想到！”她拿起笔重新算了一遍，算出来是二十四。她兴奋地摇了摇沈知微的肩膀：“知微你太厉害了！你怎么想到的？”，说：“因为题目给的条件是两根之和与两根之积，韦达定理刚好能用上。”。他的嘴角弯了一下。不是因为她解出了那道题——他早就做出来了——而是因为她说话的方式。她不说“我觉得应该是”，她说“我觉得应该是”，但那个“我觉得”里没有犹豫，没有不确定，而是一种安静的、笃定的自信。她平时说话总是很小声，很轻，像怕打扰到别人。但在数学面前，她不一样。在数学面前，她是自信的，是从容的，是闪闪发光的。
顾深想，每个人都有一个让自己发光的东西。她的那个东西是数学，他的那个东西是物理。但他们发光的频率不一样，所以从来没有在同一片光里相遇过。
周远注意到顾深嘴角的弧度，凑过来问：“你笑什么？”
“没笑。”顾深把嘴角拉平了。
“你刚才明明笑了，我看到你嘴角弯了一下。”
“那是肌肉痉挛。”
周远翻了个白眼：“你骗鬼呢。”
顾深没有理他，低头继续做物理题。那是一道关于电路的计算题，电阻、电流、电压的关系他闭着眼睛都能算出来。但他在草稿纸上写得很慢，每一个步骤都写得清清楚楚，像在写一本教科书。他不知道自己在写给谁看。也许只是写给未来的自己，也许不是。
有时候他会想，如果有一天，沈知微翻开他的物理笔记本，看到这些工工整整的公式和推导，她会不会觉得他是一个认真的人？会不会觉得他是一个值得信赖的人？会不会觉得他是一个——值得多看一眼的人？
他不知道答案。但他把笔记本写得越来越工整，像是在准备一场不知道什么时候才会到来的考试。
有一次物理课，周老师又点了沈知微的名。
那是一道关于光的折射的选择题——光从空气射入水中，入射角三十度，折射角大概是多少。沈知微站起来，盯着黑板上的题看了三秒钟，嘴唇动了一下，但没有声音。她又看了五秒钟，说了一个数字。
“二十二度。”
“确定？”周老师挑了挑眉。
沈知微犹豫了，手指在桌面上轻轻蜷了一下。她的脑子在飞速运转——光的折射定律，n₁ sinθ₁ = n₂ sinθ₂，空气的折射率约等于1，水的折射率约等于1.33，sin30度等于0.5，0.5除以1.33约等于0.376，arcsin0.376约等于二十二度。她算对了，但她不确定，因为物理题的答案很少这么整，她总觉得应该有陷阱。
“确定吗？”周老师又问了一遍。
沈知微的手指在桌面上画了一个小小的圆，最后说：“不太确定。”
全班笑了。
周老师说：“你算的过程是对的，答案也是对的，但你对自己没有信心。沈知微，你最大的问题不是不会做，是不相信自己会做。你数学能考第一，说明你的逻辑思维能力没问题，你缺的是对物理的感觉。感觉这个东西，多做几道题就有了。”
沈知微坐下来的时候，手指还在微微发抖。不是因为紧张，是因为周老师说了一句她从来没有想过的话。
“你最大的问题不是不会做，是不相信自己会做。”
这句话像一颗石子扔进了她心里那片安静的湖面。她一直以为自己学不会物理是因为不够聪明，是因为脑子不够用，是因为天生就不是学理科的料。但周老师说不是。周老师说，她缺的不是能力，是信心。
她忽然想起一句不知在哪里读过的话：我们最大的敌人不是外面的困难，而是内心那个说“我不行”的声音。那个声音一直在她脑子里说话，从她第一次做物理题就开始说，说到现在，说了两年。她从来没有怀疑过那个声音，因为她觉得那个声音说的是事实。但也许不是。也许那个声音只是在骗她，骗她相信自己做不到，骗她放弃努力，骗她承认自己不行。
她不想认输。
她把这句话记在了物理笔记本的扉页上：“最大的问题不是不会做，是不相信自己会做。”写完之后她在下面画了一条线，又加了一行字：“从今天开始，相信自己做得到。”
写完之后她看着那行字，觉得它像一面旗帜。很小的一面，只有她自己能看到，但它在风中飘着，告诉她——你可以的。
顾深在第三排看到了她写字的动作。她写得很用力，笔尖压在纸面上，发出细微的沙沙声。他不知道她写了什么，但他注意到她写完之后的坐姿变了——脊背挺得更直了，下巴微微抬起来了一点，握笔的手不再像以前那样紧绷，而是放松了一些。
这些变化非常细微，细微到如果不是每天都看她，根本不会注意到。但他注意到了，因为他每天都在看她。当你每天都看同一个人，你就会发现她的每一个细微的变化——她今天比昨天多笑了一次，她的马尾比昨天低了一厘米，她的校服领口比昨天多解开了一颗扣子。这些变化没有任何意义，但它们是你存在的证明。因为只有真正在注视的人，才会看到这些。
他觉得自己大概真的有点问题。
一个正常的初中男生，应该关心的是篮球、游戏、漫画，最多关心一下哪个女生最好看。而他关心的是一个女生坐姿的变化、握笔的方式、擦桌子的顺序。这些事情说出来会被周远笑死，所以他一个字都不会说。他把这些观察放在心里，像收藏家把珍贵的邮票夹进集邮册里——不给人看，只自己偶尔翻一翻。
但他有时候会想，喜欢一个人这件事，本身就是没有“正常”可言的。喜欢就是喜欢，它不会按照你的计划来，不会问你“准备好了吗”，不会给你一个说明书告诉你该怎么做。它来了就来了，像一场雨，你挡不住，也躲不掉。你能做的，就是在雨里站着，感受它打在你身上的重量和温度。
顾深站在那场雨里，站了两年。他没有打伞，也没有找地方躲。他只是站在那里，任凭自己被淋湿。
秋天深了的时候，梧桐树的叶子开始变黄。
从教室的窗户望出去，操场边的那排梧桐树像被点燃了一样——金黄、橘红、赭石色层层叠叠地铺开。风一吹，叶子哗啦啦地响，有几片飘下来，在空中打着旋，慢悠悠地落到地上。那些落叶铺满了操场边的台阶，踩上去沙沙响，像在说什么悄悄话。
沈知微有时候会在课间盯着那些落叶发呆。目光穿过窗户，落在某一棵树上，落在一片叶子上，落在叶子上的一滴露珠或者一粒灰尘上。她发呆的样子很安静，脸上没有表情，像一台暂时关机的电脑——屏幕是黑的，但你不知道后台还在运行着什么程序。
顾深在她发呆的时候看过她几次。她的侧脸在秋天午后的光线里显得很柔和，光线从窗户斜照进来，在她的脸颊上切出一道明暗分界线。亮的那一面是淡淡的蜜色，暗的那一面是柔和的阴影。她的睫毛很长，垂下来的时候像两把小扇子，偶尔眨一下，扇子就扇一下，像在轻轻拂动空气。
他有时候会想，她在想什么。这个问题没有答案，也永远不会有答案。但他在心里替她编了很多种可能——也许她在想一道物理题，也许她在想中午吃什么，也许她什么都没想，就是在发呆。他觉得最后一种可能性最大，因为她看起来不像在思考，更像是在放空。放空是一种很好的状态——不用动脑子，不用面对任何问题，就是单纯地存在着，像一棵树，像一片云，像一个安静的句号。
人有时候需要这种放空。因为一直在想事情是很累的。想学习，想成绩，想未来，想别人怎么看你，想自己够不够好。这些东西像石头一样压在你心上，一块一块地叠上去，叠到后来你都快喘不过气了。而放空就是把这些石头一块一块地搬走，哪怕只是搬走一小会儿，也是好的。
他想跟她一起发呆。这个念头冒出来的时候，他自己都吓了一跳。什么叫“一起发呆”？两个人坐在一起，什么都不做，什么都不说，就是各自发呆？这听起来很蠢。但他觉得如果那个人是沈知微，这件事就不蠢了。他可以跟她并排坐在操场边的台阶上，看梧桐叶一片一片地落下来，谁都不用说话，谁都不用做什么，就是待在一起。
这个画面在他脑海里出现了几次，每次出现他都会把它赶走。因为它太不现实了，太像电影里的场景了，而他的生活不是电影——他的生活是物理题和考试卷，是食堂和宿舍，是周远的废话和老周的黑板。
但那个画面像一棵野草，拔掉了又长出来，拔掉了又长出来。最后他放弃了，让它长在那里，反正也不碍事。
有一次体育课，顾深在跑道上跑步，跑过台阶的时候，沈知微正坐在那里背单词。她低着头，嘴唇微动，马尾垂在脑后。阳光落在她的头发上，把她的马尾照得发亮，每一根头发都像被镀了一层金边。
他放慢了速度。不是刻意的，是身体自然的反应，就像跑步的时候遇到一个上坡，速度会不自觉地降下来。他不知道自己为什么要放慢，也许是因为他想多看她一眼，也许是因为他想让这一秒变得更长一些。
时间是很奇怪的东西。有时候它跑得飞快，你一眨眼，一个下午就过去了。有时候它慢得像蜗牛，你盯着时钟，分针半天才动一格。但在某些瞬间，时间会停下来。不是真的停下来，是它变得很慢很慢，慢到你能看清每一帧画面，能听到每一次心跳，能感觉到空气中每一粒灰尘的重量。
那一刻，顾深觉得时间停下来了。他看着她，觉得这个世界上只剩下他们两个人。操场上的篮球声、同学们的喊叫声、风吹树叶的沙沙声，所有的声音都像隔了一层玻璃，模糊的，遥远的，不真实的。只有她是真实的。
然后她抬起头了。
她看了他一眼。不是刻意的，是听到了他的脚步声，本能地抬了一下头。目光对上的那一刻，顾深的心脏猛地跳了一下。她的眼睛是深棕色的，像秋天成熟的栗子的颜色，瞳孔里倒映着蓝天和白云，像两颗小小的星球。她看了他零点几秒，然后低下头，继续背单词。
零点几秒。
但对顾深来说，那零点几秒比他过去十五年的人生都长。在那零点几秒里，他觉得自己被看到了。不是被一个“同班同学”看到了，是被她——沈知微——看到了。她在看他，不是因为他是“后排那个成绩好的男生”，而是因为他是他。他站在那里，喘着气，心跳加速，阳光照在他身上，她在看他。
他继续往前跑。跑过台阶，跑过沙坑，跑过单杠区，跑过篮球场。他的心跳一直很快，不是因为跑步，是因为她的目光。那个目光像一枚印章，盖在了他的心口上，印迹很深，怎么擦都擦不掉。
他跑完最后一圈，停下来，双手撑在膝盖上，大口大口地喘气。汗水从额头上滴下来，落在地上，洇开一小片深色的水渍。他抬起头，看着天空。天很蓝，云很白，一只鸟从天空中飞过，翅膀扇动的频率不快不慢，像一颗在空气中游泳的心。
他在想，她刚才看他那一眼，是什么意思？是认出了他？是觉得他奇怪？还是只是单纯地——看到一个人走过来，所以抬了一下头，像看到一棵树、一把椅子、一堵墙一样？
他宁愿相信是最后一种。因为如果她在意他，他会不知道该怎么办。
十一月的某个下午，体育课。
沈知微坐在台阶上背单词，背到一半的时候觉得肚子有点不舒服。她没在意，继续背。过了一会儿，疼痛加剧了，从小腹蔓延到整个腹部，像有什么东西在里面绞。她放下单词书，双手捂住肚子，弯下了腰。
赵小曼发现了她的异常，凑过来问：“知微你怎么了？”
“肚子疼。”沈知微的声音很轻，带着一点颤抖。
“是不是跑完步喝了凉水？”另一个女生问。
“可能是……”沈知微闭上眼睛，疼痛让她的眉头皱得很紧。她觉得眼前有点发黑，耳朵里嗡嗡的，像有一群蜜蜂在飞。她想站起来，但腿是软的，站不稳。她蹲了下去，蜷缩成一团，把脸埋进膝盖里。
有人在拍她的背，有人在说什么，但她听不太清。所有的声音都像隔了一层水，模模糊糊的，断断续续的。她只知道自己很疼，疼到想哭。但她没有哭，因为她不想让别人看到她哭。
然后她听到了一个声音。
“她怎么了？”
那个声音不大，但很稳，像冬天的温开水——不烫嘴，刚好能喝。沈知微听过这个声音，在教室里，在走廊上，在她每一次不经意的回眸里。这个声音属于一个人，一个她不知道名字但记得声音的人。
她睁开眼睛，看到了他。
他蹲在她面前，跟她平视。他的眼睛是黑色的，很深，像两口井，你往里面看，看不到底。他的表情很平静，但他的眉头微微皱着，好像在担心什么。她看着他的脸，觉得这张脸她应该见过很多次，但从来没有认真看过。现在认真看了，她觉得——他长得很好看。
不是那种张扬的、让人眼前一亮的好看，是那种安静的、需要你静下心来才能发现的好看。眉眼淡淡的，像水墨画，留白很多，但每一笔都在该在的位置上。
“要不要去校医室？”他问。
沈知微摇了摇头。她不想去校医室。校医室在行政楼一楼，要从操场走过去，穿过半个校园。她觉得自己走不了那么远。
他看了她几秒钟，然后站起来，对旁边的女生说：“你们去叫体育老师，我在这里看着她。”
女生们点点头，跑去找体育老师了。操场上一下子安静了下来，只有远处的篮球声和风吹树叶的沙沙声。他站在她旁边，没有蹲下来，没有坐下，就是站着，像一根柱子——沉默地、安静地立在那里。
沈知微低着头，没有看他。她的肚子还是一阵一阵地疼，像有什么东西在里面绞。她咬着嘴唇，努力不让自己发出声音。她的手指抠着地面，抠出了几道浅浅的痕迹。
“深呼吸。”他说。
沈知微愣了一下，抬头看他。
“深呼吸，”他又说了一遍，“吸气的时候数四秒，憋住数四秒，呼气数四秒。可以缓解疼痛。”
沈知微不知道这个方法有没有用，但她还是照做了。她深吸一口气——一、二、三、四；憋住——一、二、三、四；呼出来——一、二、三、四。做完一次之后，她又做了一次，然后又一次。她的呼吸慢慢变得均匀了，腹部的疼痛似乎真的缓解了一些。也许是心理作用，也许不是。但有时候，心理作用就是最好的作用。当你相信自己会好起来的时候，你就已经好了一半。
“好一点了吗？”他问。
“嗯。”沈知微说。
体育老师赶过来了，是一个年轻的女老师，姓王。她看了看沈知微的脸色，问了几个问题，然后说可能是运动引起的肠胃痉挛，休息一会儿就好了。她让沈知微在台阶上坐着，不要动，等她好一点再回教室。
王老师走了之后，沈知微坐在台阶上，他站在旁边。阳光从他们身后照过来，把他们的影子投在前面的草地上。两个影子靠得很近，但又不挨着，像两条平行线。
“谢谢你。”沈知微说。
“没事。”他说。
然后两个人沉默了。操场上有人在喊“传球”，有人在笑，有人在吹口哨。这些声音从远处传过来，被风切成了碎片，零零碎碎地落在他们之间。
沈知微忽然觉得这个沉默没有让她不舒服。她跟大多数人在一起的时候，沉默会让她觉得尴尬。她会有一种“应该说点什么但不知道说什么”的焦虑，像一个不会游泳的人被扔进了水里，拼命挣扎却找不到岸。但跟他在一起，沉默好像是可以的，是被允许的。像两个人在同一把伞下躲雨，不说话也没关系，因为雨声已经填满了所有的空隙。
沉默不是空白，沉默是一种语言。它告诉你，在这个人面前，你不需要表演，不需要讨好，不需要担心冷场。你只需要做你自己。
沈知微觉得，他就是这样的人——让你可以做自己的人。
她不知道他叫什么名字。
“你叫什么名字？”她问。
他看了她一眼，嘴角弯了一下。那个弧度很小，小到如果不仔细看根本注意不到，但沈知微注意到了，因为她刚好在看他。
“顾深。”他说。
“顾深，”沈知微念了一遍这个名字，点了点头，“我记住了。”
顾深的心脏猛地跳了一下。她说“我记住了”。这三个字从她嘴里说出来，落在他耳朵里，像三颗石子扔进了平静的湖面。一圈一圈的涟漪荡开去，荡到了他身体最深的地方。他不知道她记住的是什么——是他的名字，还是他的脸，还是今天这件事。不管她记住的是什么，“记住”本身已经足够。
人在这个世界上，最怕的不是被讨厌，而是被忘记。被讨厌至少说明你在别人心里有一个位置，哪怕那个位置是负面的。被忘记意味着你从来都不重要，你的存在没有留下任何痕迹。而她说“我记住了”——这就是在告诉他，你在我心里有一个位置，不管那个位置有多大，它在那里。
体育老师吹响了集合的哨子。
顾深伸出手。沈知微犹豫了一下，把手放在他的掌心里，让他把她拉了起来。他的掌心是温热的，干燥的，不像有些男生那样手心出汗、黏糊糊的。她站起来之后，他的手就松开了，没有多握一秒，没有少握一秒，就是刚好够她站起来的时间。
有些东西的美好之处恰恰在于它的短暂。一秒钟的牵手比一分钟的牵手更珍贵，因为它只有一秒钟，所以你永远不会觉得腻，永远不会觉得厌倦，永远不会想要放开。它会一直留在你的记忆里，像一颗琥珀，把那一秒钟永远封存在里面。
沈知微拍了拍裤子上的灰，拿起台阶上的英语单词书，跟着其他女生一起走向集合的地点。顾深走在后面，保持着不远不近的距离。
那天晚上，顾深在日记本上写了一句话。
他写的是：“今天她记住了我的名字。她说‘我记住了’的时候，我的心脏跳得很快。我不知道这算不算喜欢，但如果这就是喜欢，那我大概是喜欢她的。”
他写完之后看了两遍，然后把日记本合上，锁进了抽屉里。钥匙放在笔袋最里层的夹层里，跟一块指甲盖大小的橡皮擦放在一起。那块橡皮擦是他上个月在教室地上捡到的。他不知道是不是沈知微的，但他把它捡起来了，收好了，像收一个不知道什么时候会用到的备用钥匙。
他不知道自己在做什么。也许他只是在收集她存在过的证据——她的橡皮擦，她的纸条，她说过的话，她看他的那一眼。这些东西单独看都没有意义，但放在一起，就成了他喜欢她的全部理由。
理由？喜欢一个人需要理由吗？如果需要，那么他喜欢她，是因为她擦桌子时的认真，是因为她笑起来眼睛弯成月牙，是因为她做数学题时闪闪发光，是因为她说“我记住了”时的笃定。如果不需要，那么他喜欢她，没有任何理由。就像花会开，雨会落，星星会在夜空中闪烁——不需要理由，它们就是那样。
顾深觉得，后者才是对的。
沈知微那天晚上也写了一篇日记。她写的是：“今天体育课上肚子疼，有一个男生帮我叫了体育老师。他叫顾深。他的声音很好听，手掌很暖。他教我用深呼吸缓解疼痛，好像真的有用。他蹲下来跟我平视的时候，我看到了他的眼睛——黑色的，很深，像两口井。我不知道为什么会记得这么清楚。”
她写完之后看了两遍，然后把日记本合上，锁进了抽屉里。
那天晚上，月光很好。月亮很大，很圆，像一个银色的盘子挂在空中。月光洒在操场上，把草坪照得像一片银色的海。操场上没有人，只有风在吹，吹得梧桐树的叶子沙沙响。
顾深躺在床上，看着窗外的月亮。他想，她现在应该也在看同一个月亮吧。
沈知微也躺在床上，看着窗外的月亮。她想，他应该已经睡了吧。
他们不知道的是，在同一个夜晚，在同一片月光下，他们想着同一个人，看着同一个月亮，在各自的日记本上写下关于对方的第一行字。
那些字，后来被翻看了很多遍。每一次翻看，都会让他们想起那一天——阳光很好，风很轻，他蹲下来跟她平视，她的眼睛里有他的倒影。那是他们之间最短的一次对视，也是最漫长的一次。短到只有零点几秒，长到足够让他记一辈子。
一辈子有多长？顾深不知道。但他知道，从那天起，他的“一辈子”里有了一个起点。那个起点，就是她的名字。
沈知微。
这三个字，他后来写了很多遍。在草稿纸上，在笔记本的边角，在英语书的最后一页，用铅笔轻轻地写，浅得几乎看不见。每一次写，他的心都会跳一下。每一次写，他都会想起她说“我记住了”时的表情——眼睛弯成月牙，嘴角微微上扬，像在笑，又像不是在笑。
他不知道那个表情是什么意思。也许没有任何意思。但对他来说，那个表情就是他全部的初中时代。
九百天。
从初一到初三，九百个日夜。在这九百天里，他看了她无数次，她看了他几次。他记得她的每一个表情、每一个动作、每一句话。她只记得他的名字、他的声音、他的手掌的温度。
但这已经够了。
因为这九百天，让他明白了一件事——
有些人出现在你的生命里，不是为了跟你在一起，而是为了让你知道，原来你可以这样喜欢一个人。不求回报，不求结果，不求任何东西。只是喜欢。纯粹的，安静的，像一棵树在阳光下生长，不需要理由。
顾深喜欢沈知微，就是这样。
（第三章完）