医道黄天陈默张角小说完结推荐_热门小说阅读医道黄天陈默张角

符水------------------------------------------。，是那种毫无遮拦的、晒在脸上像被人扇了一巴掌的光。他本能地想抬手挡，左臂传来一阵剧痛，把他彻底拽回现实。。这是好事。疼意味着他还活着。——昨晚用死人衣服包扎的伤口，渗液已经把布条浸透了，黄白色，带着腥味。他拆开布条，检查创面。痈已经切开，脓液基本排空，创面边缘没有继续发黑的迹象。好消息。但创面基底还是苍白的，血液循环不好，愈合会慢。他需要换药。但他什么都没有。。能动。没有伤到肌腱。这是昨晚那刀唯一让他庆幸的事——如果手废了，他就真的什么都做不了了。高烧退了一些，但额头还是很烫，大概三十八度五左右。脉搏依然偏快，一分钟九十多次。感染还在，但没有恶化。，开始观察周围。。枯草、乱石、散落的骸骨，有几具尸体已经腐败得看不出人形。远处有炊烟，大概一里地外有个村子。他需要去那里。需要食物、水，还有药。，他需要搞清楚一件事——这是什么地方？什么时间？。黄巾。苍天已死，黄天当立。这是光和七年，公元一百八十四年。黄巾起义就在这一年。具体是哪个月？他不知道。但他记得历史书上的时间线——起义是在二月或三月。现在是正月。还有时间。。腿上的溃疡面还在疼，但至少能走路。他把那把锈刀别在腰上，朝炊烟的方向走去。。。茅草顶。几条瘦骨嶙峋的狗趴在地上，连叫的力气都没有。一个老人坐在门口，眼睛浑浊，看着陈默走过来，像看一个死人。“水……”陈默说。他的声音还是沙哑的，但比昨晚好一些。。只是看着他，过了很久，才用干涩的声音说：“你是哪家的？怎么这副模样？路过的。”陈默说，“病了，想讨口水。”
老人又看了他一会儿，转身进屋，端出一个破碗。碗里的水是浑的，上面漂着几粒沙子。
陈默接过碗。他知道这种水里有大量的病原体——沙门氏菌、霍乱弧菌、甲肝病毒。他应该把水烧开再喝。但他快脱水了。他闭上眼睛，一口气喝完。
“你们这儿，”陈默放下碗，“有大夫吗？”
老人摇头。“大夫？城里有一个，去年跑了。这年头，谁还看病？”
“那生病了怎么办？”
老人指了指村口的方向。“找太平道。大贤良师的人，施符水，治百病。”
陈默沉默了。
符水。又是符水。
“有用吗？”他问。
老人看了他一眼，那个眼神让陈默说不上来——不是信任，也不是怀疑，是一种介于“别无选择”和“总得信点什么”之间的东西。
“总比等死强。”老人说。
陈默没有说话。他学医五年，见过ICU里家属跪在地上求医生的样子，见过癌症晚期病人抓着最后一根稻草不放的样子。他知道人在绝望的时候会相信任何东西。但他是医生。不，他是医学生。但不管是什么，他都知道一件事——符水不能治病。
“能带我去看看吗？”陈默说。
太平道的法场在村口的一片空地上。
陈默到的时候，那里已经围了上百人。男女老少，衣衫褴褛，面黄肌瘦。有人在咳嗽，有人身上带着溃烂的疮口，有人抱着已经昏迷的孩子。人群中央，一个穿着黄色道袍的中年人站在一个简陋的祭坛前。祭坛上摆着香炉、水碗，还有一卷竹简。他手里拿着一把桃木剑，嘴里念念有词。
“天清地灵，万气归宗。太上老君，急急如律令——”
他把桃木剑往水碗里一指，然后端起碗，走向一个躺在担架上的病人。
那个病人是个年轻人，大概十六七岁，脸色苍白如纸，嘴唇发紫，呼吸急促。他的胸口剧烈起伏着，每一次呼吸都像在用尽全身的力气。
陈默站在人群外围，眯起眼睛。
呼吸困难。紫绀。呼吸频率目测超过三十次每分钟。这个孩子有严重的肺部感染。可能是肺炎，也可能是脓胸。不管是哪种，都需要抗生素、氧疗、可能还需要胸腔穿刺引流。
道士把碗凑到少年嘴边。“喝下去。这是大贤良师赐下的神符水，能驱邪避疫，百病不侵。”
少年的母亲跪在旁边，泪流满面，嘴里不停地说：“喝吧，喝下去就好了。”
少年勉强张嘴，喝了几口。然后他开始咳嗽，剧烈的、撕心裂肺的咳嗽，整个人蜷缩成一团。
“这是邪气在往外排，”道士说，“好事。”
陈默的手攥紧了。
这是急性呼吸窘迫。符水呛进了气道，加重了缺氧。这个孩子需要立刻吸氧，需要激素，需要抗生素。道士什么都没有。道士只有一张嘴。
“住手。”他说。
声音不大，但在人群的嘈杂中，像一块石头砸进水里。
所有人回头看他。
道士也看他，眼神里带着警惕。“你是何人？”
陈默往前走了一步。他的腿在发抖——不是紧张，是感染还没好。但他没有停。
“我是……”他顿了一下。该怎么说？说自己是华大医学院的学生？这些人连华大是什么都不知道。
“我是个大夫。”他说。
人群里响起窃窃私语。
道士上下打量他。一身破烂的衣服，满身的疮口，脸上还有昨晚清创时疼出的冷汗痕迹。
“大夫？”道士笑了，“你这个样子，也配叫大夫？”
陈默没有理会。他走到少年身边，蹲下来，伸手搭上他的脉搏。
脉搏细速，超过一百二十次每分钟。呼吸音——没有听诊器，他只能凑近了听，把耳朵贴在少年的胸口。左肺呼吸音消失。右肺有湿啰音。胸腔积液。很可能已经发展成脓胸。
“他需要胸腔穿刺，”陈默说，“把积液抽出来。还需要抗生素。”
没有人听懂他在说什么。
道士的脸色变了。“你在胡说什么？他是被邪祟附体，需要符水驱邪！”
“他不是被邪祟附体，”陈默抬头看着道士，眼神平静但坚定，“他得的是细菌性肺炎，可能已经发展成脓胸。左肺有大量积液，你再给他灌水，他会呛死。”
“你——”
“他的呼吸频率超过三十次，心率超过一百二，口唇紫绀，这些都是严重缺氧的表现。如果不处理，他撑不过今天。”
陈默的声音很平静。这是他学了五年的东西，他闭着眼睛都能说出来。但他说完就后悔了。因为所有人都在看他，眼神里有困惑，有恐惧，还有一种他读不懂的东西。没有人听懂他在说什么。
“你说什么……细菌？”道士皱眉。
“就是……”陈默闭上嘴。他要怎么解释细菌？怎么解释肺炎链球菌？怎么解释革兰氏染色？
“他说的什么？”
“听不懂……”
“哪来的疯子？”
人群的声音越来越大。
道士举起手，示意大家安静。“诸位，”他说，“此人妖言惑众，扰乱法事。他身上的疮口就是邪气入体的证据——一个被邪祟附体的人，也配说治病？”
人群往后退了几步，像躲避瘟疫一样看着陈默。
陈默站在原地，看着那个少年。少年还在咳嗽，脸色已经从苍白变成青灰。他的意识开始模糊，眼神涣散，四肢无意识地抽搐。缺氧性脑损伤。很快了。
“让开。”陈默推开道士，蹲在少年身边。他双手交叉，放在少年的胸骨下半段。
心肺复苏。
他知道这没用。没有氧气，没有药物，没有除颤仪，CPR只是延缓死亡。但他还是做了。
一下。两下。三下。胸外按压。深度至少五厘米，频率一百到一百二十次每分钟。他数着自己的节奏。十下。二十下。三十下。少年的母亲在旁边哭，哭得整个人都在发抖。道士站在原地，脸色铁青。
五十下。少年没有反应。
一百下。陈默的手在抖。不是因为感染，是因为肌肉疲劳。他学过，高质量的CPR只能坚持两分钟。他还在做。
一百五十下。
少年的母亲突然扑上来，抓住他的手臂。“你住手！你在害他！”
陈默没有停。
“你放开——”他试图甩开她的手，但她在用全部的力气抱着他的胳膊。
两百下。
他停下来。
少年的胸口不再起伏。瞳孔散大。对光反射消失。没有脉搏。没有呼吸。
他死了。
陈默跪在地上，双手撑在泥土里，大口喘着气。他的左臂伤口崩开了，血和脓液混在一起，顺着手臂往下淌。
人群安静了。
然后，道士的声音响起。
“看到了吗？”他说，“此人害死了他。”
人群的沉默被打破，像冰面碎裂。
“是他杀了那个孩子！”
“妖人！”
“打他！”
石头飞过来，砸在陈默的肩膀上。他踉跄了一下，没有躲。又一拳，打在他的脸上。嘴角破了，血顺着下巴滴下来。他没有还手。不是因为打不过，而是因为他不知道该怎么反驳。这些人说得对吗？如果他什么都不做，那个孩子也会死。但他做了，孩子还是死了。他什么都没有改变。
石头还在飞。有人抓住了他的衣领，把他摔在地上。灰尘灌进他的嘴里，混着血的味道。
“够了。”
一个声音响起。
不大，但所有人同时停了。
陈默从地上抬起头。
人群自动分开，让出一条路。一个中年人走过来。他穿着黄色道袍，比那个道士的更精致，领口绣着云纹。他的面容瘦削，颧骨很高，眼睛深陷，但目光锐利得像一把刀。他身后跟着几个随从，都佩着刀。
“大贤良师。”之前的道士弯腰行礼。
张角。
陈默的大脑再次空白。
张角走到少年身边，低头看了一眼。他没有说话，只是沉默地站着。然后他抬起头，看着陈默。
那个眼神让陈默想起了什么。不是历史书上写的那个“妖道张角”，不是《三国演义》里那个装神弄鬼的太平道首领。那是一个很疲惫的人的眼睛。
“你是大夫？”张角问。
“是。”陈默说，声音沙哑。
张角看了他很久。
“你治不了他。”张角说。不是疑问，是陈述。
“我知道。”陈默说。
“那你为什么还要治？”
陈默沉默了几秒。然后他说：“因为我是大夫。”
张角的表情没有变化。他只是看着陈默，像在看一个很奇怪的、不属于这个时代的东西。
“你叫什么名字？”
“陈默。”
“陈默。”张角重复了一遍这个名字，像在品尝一个字是什么味道。
然后他转身走了。
人群跟着他散去。没有人再看陈默一眼。
陈默跪在地上，看着少年的尸体。少年的母亲抱着他，哭得已经没有声音了。
陈默站起来。他的腿在抖，浑身是伤，嘴里是血。他转过身，朝村外走去。走了几步，他停下来。因为他想起了一件事。在抢救那个孩子的时候，他注意到一个细节——少年的皮肤上有一片一片的红色皮疹，压之不褪色。
那是DIC的表现。弥散性血管内凝血。严重感染的并发症。但这个村子里，像少年一样的人还有很多。
陈默回头看了一眼村庄。炊烟还在升起。太平道的幡还在飘。他想起了昨晚在乱葬岗听到的那句话——“大贤良师——有人死了——”哭声。很多人的哭声。
这不是一个村子在生病。
这是瘟疫。
他没有走远。他在村外的一棵枯树下坐下来，靠着树干，盯着那个村子。瘟疫。这个词在他的脑子里转，像一个被拧紧的发条。他想起了在华大读过的传染病学。鼠疫、霍乱、伤寒、痢疾、疟疾……每一种都能在古代造成百万级的死亡。他需要搞清楚这是什么病，才能知道该怎么控制。但他需要信息。需要更多的病例。需要进入村子。他看了一眼自己的左臂，伤口崩开了，血还在渗。他的高烧还没有退，浑身像被人打过一顿。他应该先救自己。
但他没有动。因为他想起了那个少年的脸。青灰色的，嘴唇发紫，眼睛半睁着，像是在问一个没有答案的问题。如果他有抗生素……如果他有氧疗……如果他有胸腔穿刺包……任何一个“如果”都能救那个孩子的命。但他什么都没有。他只有五年课本上学来的知识，和一具正在被细菌吃掉的躯体。
“够了。”陈默对自己说。他站起来，朝村子走去。
村口的人看到他，像看到鬼一样往后退。有人在指指点点，有人捡起了石头。
“让他进来。”
是张角的声音。人群又一次分开。张角站在法场中央，看着他。那个眼神还是和刚才一样，疲惫的、审视的。
“你回来做什么？”张角问。
“救人。”陈默说。
“你刚才害死了一个人。”
“他本来就活不了。”陈默的声音很平静，“他的左肺全是积液，就算扁鹊来了也救不了。”
张角沉默了几秒。“那你凭什么觉得自己能救人？”
陈默看着他。“你凭什么觉得符水能救人？”
空气凝固了。所有人都屏住了呼吸。张角的随从把手放在了刀柄上。
张角抬手，示意他们不要动。他看着陈默，很久。
“跟我来。”他说。
张角把他带到了一个帐篷里。帐篷里躺着一个老人，大概六十岁，瘦得只剩骨架。他的腹部鼓胀，像塞了一个气球，皮肤上布满了蜘蛛痣。陈默只看了一眼就知道这是什么。肝硬化。腹水。晚期。
“他能治吗？”张角问。
陈默蹲下来，按压老人的腹部。腹水征阳性。他翻开老人的眼睑——巩膜黄染。黄疸。
“肝硬化，”陈默说，“肝脏已经坏了。没法治。”张角皱眉。“什么叫肝硬化？”
“就是……”陈默闭上眼，组织语言。他要怎么给一个古代人解释肝细胞的不可逆损伤？解释门静脉高压？解释肝功能失代偿？“他的肝脏已经烂了，”陈默说，“就像一块肉放太久了，坏死了。没有办法让它重新长好。”
张角沉默了。
“你们那个符水，”陈默说，“里面加了什么？”
张角没有回答。他从怀里掏出一个小布包，递给陈默。陈默打开。里面是几味草药——他认得出来。黄连、黄芩、黄柏、栀子。黄连素。黄芩苷。都有抗菌消炎的作用。
他抬头看着张角。“你知道这些能治病？”
张角没有否认。“我知道。但不是所有的病，这些草药都能治。”
“那你为什么还用符水？”
“因为百姓信。”张角说。他的声音很平静，像是在说一件理所当然的事。
陈默盯着他。“你明知道符水治不了重症，你还是给他们喝？”
“那你说怎么办？”张角的语气第一次有了波动，“让他们等死？”
“你可以告诉他们真相——”
“真相？”张角打断了他，“真相是什么？真相是，这个天下已经烂了。官府不管百姓死活，豪强兼并土地，瘟疫横行，民不聊生。你告诉他们真相，他们能做什么？造反吗？”
他的声音不大，但每个字都像钉子一样钉进陈默的脑子里。
“他们已经在造反了。”陈默说。
张角看着他。“你知道我为什么要起事？”张角说，“不是因为我想要当皇帝。是因为，如果我不做，这些人连最后一点希望都没有了。”他看着帐篷外的方向，那里还有上百个病人在等着。“符水治不了病，”张角说，“但它能给人希望。哪怕这希望是假的。”
陈默没有说话。他学医五年，从来没有想过这个问题。医学的本质是治愈。但如果治愈不了呢？如果连缓解都做不到呢？他想起在肿瘤科实习的时候，带教老师跟晚期病人说“还有希望”的样子。他知道那个病人只剩三个月。老师也知道。但没有人说出来。
“这不是一回事。”陈默说，但他的声音没有底气。
张角看着他。“你能治什么病？”
“外伤。感染。肺炎。痢疾。伤寒。只要不是晚期，都有办法。”
“用什么治？”
陈默沉默了几秒。“药。我还没有。”
张角看了他很久。“如果我能给你药呢？”
“什么药？”
“你要什么药，我去找。这个天下，总有人有药。”
陈默张了张嘴，又闭上。他要怎么解释，他需要的不是草药，是抗生素？是青霉素？是磺胺？这些东西，这个时代根本没有。
“我说了你也不懂。”陈默说。
张角没有生气。他只是看着陈默，那种眼神让陈默很不舒服——不是敌意，是一种很认真的、在评估一个人的眼神。
“那你教我。”张角说。
陈默愣住了。
“你说你懂医术，”张角说，“你说符水治不了病。那就证明给我看。”他站起来，走向帐篷口。然后停下来，回头看着陈默。“外面还有三百个病人。你能救一个，我就信你。”
那天夜里，陈默没有离开。
他坐在帐篷外面，面前是三百多个病人。他的左臂还在疼，高烧让他浑身发软，嘴里是白天被打时留下的血腥味。他应该先救自己。但他没有动。因为他一直在想张角说的那句话——“符水治不了病，但它能给人希望。”
他想起大五那年去肿瘤科实习，带教老师跟一个晚期病人说“我们再试一种新药”的样子。他知道那药可能没用。老师也知道。但他还是说了。因为那个病人还有三个月，他需要这三个月里，还相信点什么。
陈默闭上眼睛。他不知道自己现在该信什么。他信医学。但医学告诉他，在这个时代，他能做的事情太少了。他没有药，没有设备，没有条件。他只有一双手，和一颗学了五年医的脑袋。这颗脑袋里装着的知识，有一半已经模糊了。药名记得，剂量忘了。诊断标准记得，治疗方案只记得大概。清创缝合的原则背得滚瓜烂熟，但手从来没有真正缝过活人。
他想起带教老师说的那句话：“医学这东西，不是你背了就会的。你得做。做多了，才会。没做过的，你就是背得再熟，也是不会。”
他今天做了。CPR。在那个孩子身上。孩子死了。他不知道自己做的对不对。也许他应该做胸腔穿刺，但他没有穿刺针。也许他应该用草药，但他不知道什么草药管用。也许他什么都不该做，就让那个孩子安安静静地死。
远处传来脚步声。
陈默睁开眼。张角站在他面前，手里端着一碗粥。粥是稠的，小米熬的，冒着热气。张角把碗递给他。
“喝了吧。”张角说。
陈默接过碗。粥很烫，他喝了一口，小米的香味在嘴里化开。他已经不知道多久没吃过东西了。
“你明天会教我吗？”张角问。
陈默没有回答。他低着头，一口一口地喝粥。喝完了，他把碗放在地上。
“会。”他说。
张角点了点头，转身走了。
陈默坐在帐篷外面，看着天上的星星。很亮。和成都不一样。他想起大二那年冬天，他在图书馆复习到凌晨，出来的时候看到天上有一颗很亮的星。他那时候觉得，学医虽然累，但挺好的。因为你知道，你学的这些东西，总有一天能救人。
他低头看着自己的手。手还在抖。左臂的伤口又渗血了。他不知道自己能救几个人。也许一个都救不了。但他想试试。
帐篷里传来一声咳嗽。很轻，但很沉，像从胸腔深处翻出来的。然后是第二声，第三声，连成一片。陈默站起来，朝帐篷走去。
他掀开门帘的时候，看到张角背对着他，蹲在一个病人身边。病人是个中年男人，脸色发灰，嘴唇干裂，呼吸急促。张角手里端着一碗水，正要喂他喝。
“等一下。”陈默说。
张角回头看他。
陈默走过去，蹲下来。他把手指搭在病人的脉搏上。细速。他翻开病人的眼睑，苍白。他按了按病人的指甲盖，回血慢。
脱水。严重脱水。
“他需要喝水，”陈默说，“但不是这么喝。”他站起来，走到帐篷外面，找了几个破碗。他用粗盐和水配了一碗盐水，尝了一口。咸的。又兑了些雨水。再尝。差不多了。他加了一勺蜂蜜——从张角给他的草药包里翻出来的。
他把碗递给张角。“让他小口喝。一次一口，隔半刻钟再喝一口。别一次灌下去。”
张角接过碗，看着碗里浑浊的液体。“这是什么？”
“盐水。加了些蜂蜜。”陈默说，“他脱水了。光喝水不够，水里得有盐和糖。”
张角看了他一眼，没有说话。他蹲下来，把碗凑到病人嘴边。“小口喝。”他说。
病人喝了一口。呛了一下，又喝了一口。
陈默站在旁边，看着张角喂病人喝水。一勺一勺地喂，很慢，很稳。他的动作不像一个“大贤良师”，像一个照顾病人的普通人。
喂完了，张角站起来，看着陈默。“然后呢？”
“等。”陈默说，“如果他不再拉肚子，明天再喂一次。如果拉了，就继续喂。”
张角点了点头。他走出帐篷，走向下一个病人。
陈默跟在后面。
那一夜，他们一共看了四十多个病人。陈默负责诊断，张角负责喂药喂水。陈默说的那些词——脱水、感染、炎症、免疫——张角大部分听不懂，但他没有问。他只是听着，记着，做着。天快亮的时候，最后一个病人处理完了。陈默坐在帐篷外面，浑身像散架了一样。张角坐在他旁边，沉默了很久。
“你从哪学的这些？”张角问。
“学校。”陈默说。
“什么学校？”
陈默沉默了几秒。“很远的地方。”
张角没有再问。他站起来，拍了拍身上的土。“明天，”他说，“你教我。教我怎么看病人，怎么配那个盐水，怎么……”他顿了一下，“怎么知道一个人还能不能救。”
陈默抬头看着他。晨光里，张角的脸很瘦，颧骨很高，眼睛下面有很深的黑眼圈。他不像一个发动起义的人，像一个熬了很多夜、看了很多病人、死了很多人的普通大夫。
“好。”陈默说。
张角点了点头，转身走了。走了几步，他停下来。
“陈默。”他叫了一声。
“嗯？”
“那个孩子，”张角没有回头，“你救不了他。不是你的错。”
陈默没有说话。他坐在帐篷外面，看着天一点一点亮起来。星星隐下去了，东方泛着鱼肚白。村子里的鸡叫了。帐篷里传来病人的呻吟声，咳嗽声，偶尔有一两声哭。他低头看着自己的手。手不抖了。不是因为好了，是因为太累了，累到抖不动了。他想起那个少年的脸。青灰色的，嘴唇发紫，眼睛半睁着，像是在问一个没有答案的问题。
陈默闭上眼睛。他在心里说：对不起。然后他睁开眼，站起来，朝帐篷走去。还有两百多个病人在等他。他不知道自己能救几个。但他想试试。
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