泥人手记佚名佚名免费小说大全_热门免费小说泥人手记(佚名佚名)

第一幕：入局第一章周砚白死了三年。没人知道他死了。至少在陶瓷圈子里，

他还是那个失踪的天才手艺人，作品被藏家炒到六位数，人却像一缕烟，散了。我是他妹妹。

他失踪那年我十九，在景德镇一家小作坊里给人拉坯，一天八十块，

手泡在冷水里十二个小时，指关节一到冬天就疼得握不住筷子。三年，

我从拉坯工混成了拉坯工，唯一的变化是手上的茧子厚了一层，切菜时刀滑一下，

能听见茧子和刀刃摩擦的刺啦声，皮肉没事。我妈哭瞎了半只眼睛，

医生说是急性青光眼加情绪刺激，做了手术，视力剩三成。她到现在还给我纳鞋底，

说等我结婚时穿。我爸一夜之间白了头，五十三岁的人看着像六十五，每天骑电动车送外卖，

风雨无阻。只有我不信。周砚白那种人，走之前会给我留话的。他没留，就不可能死。

他从小就这样。八岁那年爸妈吵架，妈摔门出去，爸喝闷酒，他拉着我的手躲到阁楼上，

从口袋里掏出半块压扁的蛋糕，掰成两半，大的给我。他说：“砚北，等会儿不管听见什么，

别下去。我在这儿，你别怕。”后来爸妈和好了，谁也不知道我们在阁楼上蹲了三个小时。

周砚白要是真打算走，他会告诉我的。他舍不得让我一个人等。所以我来了景德镇。

“青泥坊”这三个字刻在一块老船木上，挂在巷子深处。门口种了两棵芭蕉，叶子肥厚油亮，

遮住大半阳光。芭蕉这东西不常见，景德镇湿气重，种它的人少。我站在门槛外，

攥紧口袋里那张泛黄的名片，手指摩挲着边角的毛刺。周砚白失踪前最后一条朋友圈，

定位在这里。那是一张照片，拍的是拉坯机上的一团泥，刚成形，还没修坯。

配文只有两个字：快了。底下评论十几条，都在问他新作品什么时候出。他没回复。第二天，

电话打不通。第三十天，警察说再等等。第三年，我妈说，算了吧。我没算。“找谁？

”一个年轻男人从里面出来，穿着藏青色的围裙，手上沾着泥。他看见我，愣了一下，

目光在我脸上停了两秒。这种目光我见过。周砚白的朋友第一次见我，都会愣一下，

说你们长得真像。我继承了周砚白的眉眼，细长，眼尾微微上挑，像他。但我没他好看，

他的脸柔和，我的轮廓硬一些，下巴尖，看着不好惹。“我找沈默。”“你是？

”我把那张名片掏出来。名片是周砚白的，白底黑字，角落印着一只小小的青花蝴蝶，

是他自己画的。背面用圆珠笔写了一行字：沈默，青泥坊，景德镇。字迹潦草，但能认出来，

是他写的。那人看了一眼，眼神变了变。不是惊讶，是别的什么——像是早知道会有这一天，

终于来了的那种复杂。他没说话，转身往里走。我跟上去。青泥坊比我想象中大。

穿过一道月洞门，里面是个院子，

青石板路两边堆满了没烧的泥胚和半成品的瓷器：梅瓶歪着脖子，茶盏叠成小山，

几只盘子扣在地上，釉面落满灰。几个年轻人在棚子下拉坯，有人抬头看我一眼，

眼神也是那种复杂，然后迅速低下去了，像怕被我发现什么。院子尽头是一间茶室，

竹帘半卷。门上挂着一块小木牌，刻着两个字：泥音。“老板，有人找。”里面的人没应声。

我看见一只修长的手从竹帘后伸出来，端起茶盏，动作很慢，像是在丈量什么。“让她进来。

”那声音很轻，像瓷片磕在棉花上。不尖锐，但清晰。我掀开竹帘。茶室里只坐了一个男人，

三十岁上下，穿一件月白色的棉麻衬衫，袖口挽到小臂，露出一截手腕。他生得好看，

眉眼温和得像三月的雨，看人的时候目光软软地落下来，让人莫名想靠近。

是那种让人放下防备的长相。“坐。”他指了指对面的蒲团，没有起身。我没坐。

“我叫周砚北，”我说，“周砚白是我哥哥。”他的手顿了一下。很轻，

如果不是我一直盯着他，根本发现不了。那只手端着茶盏，停顿了大概半秒，

然后继续往嘴边送，抿了一口，放下。“砚白……”他念了一遍这两个字，

声音里带着一点回味的意味，像在品一杯茶，“三年了。”“你知道他？

”“他在这里待过三个月。”沈默抬起头看我，目光从我脸上慢慢划过，从额头到眉眼，

到鼻梁，到嘴唇，最后停在我眼睛上，“你们长得很像。”他的眼神让我不舒服。

不是那种冒犯的不舒服，是另一种——太专注了，像在打量一件瓷器，

寻找肉眼看不见的裂纹。那种打量，让人觉得自己的每一寸都被记下来了。“我来找我哥。

”“他走了。”沈默垂下眼，给面前的空杯斟茶。茶汤从壶嘴流出，细成一条线，

稳稳落进杯里，一滴没溅出来。动作精准得像量过，“三年前的秋天，他说要回老家一趟，

就再没回来。”“他走之前，有没有跟你说过什么？”沈默没回答，

只是把斟满的茶杯推到我面前。“坐下喝杯茶吧，”他说，“你站着的姿势，

跟你哥一模一样。”我坐下了。茶是熟普，泡得恰到好处，入口醇厚，带着一点陈香。

我抿了一口，目光扫过茶室的陈设。墙上挂了几幅字画，博古架上摆着些瓷器——有青花，

有粉彩，有几件颜色釉，都是好东西。最里面那格放着一只梅瓶，釉色月白，温润如玉，

瓶身有一道极其自然的裂纹，像血管的走向。“那是你哥做的。”沈默顺着我的目光看过去，

“他走之前留下的。”我盯着那只梅瓶，心里涌上一股说不清的滋味。周砚白的风格我认得，

线条利落，收口处有一种克制的美感。这只梅瓶确实像他的手笔。

“他一直想做一只完美的梅瓶。”沈默的声音轻轻的，“他说，真正的美，在于不完美。

那道裂纹，是他故意留的。”“他为什么要留？”“他说，人也是不完美的，所以美。

”我没说话。这确实是周砚白会说的话。他从小就这样，

喜欢残缺的东西——断了一条腿的木马，摔成两半又粘起来的瓷娃娃，掉了页的旧书。

他说这些东西有故事。“你如果想留下来，”沈默把茶盏往旁边推了推，“我可以教你。

”我抬头看他。“你哥的手艺，你不想学完吗？”他笑了笑，笑容温和得像三月的风，

“他在这里三个月，有很多东西没来得及做完。你帮他做完，也算是……了了他的心愿。

”他的提议太正常了。正常得让人找不到拒绝的理由。但就是太正常了，

反而让人觉得不对劲。“我考虑一下。”“好。”沈默站起身，“我带你看看他住过的房间。

”他走在前面，我跟在后面。穿过院子时，那个拉坯的年轻人又抬头看了我一眼。

这次他没躲，直直地盯着我，嘴唇动了动，像想说什么。但他什么也没说。

周砚白住过的房间在院子西边，不大，十几平米，有一张床、一张桌子、一个博古架。

博古架上空空的，什么都没摆。桌子上落了一层薄灰。“东西我都收起来了，

”沈默站在门口，没有进来，“你想看，随时可以找我。”我走到桌前，手指在桌面上划过。

灰是新的，这两天落的。也就是说，这房间很久没人进来过，

但最近有人打扫过——灰只落了一层，不是积年的厚灰。“他走的时候，房间就是这个样子。

”沈默说，“我没动过。”我没说话，目光扫过房间的每个角落。墙上贴着一张纸，

上面画了几只梅瓶的草图，线条潦草，但能看出是周砚白的笔迹。床头柜的抽屉半开着，

里面空空的。“有他留下的东西吗？日记什么的？”沈默沉默了两秒。“没有。”他说，

“他走的时候，都带走了。”他说谎。周砚白出门从不带日记。

他的日记本永远放在枕头底下，我妈骂过他多少次都不改。他说那是他的地盘，谁也不能动。

“你先休息。”沈默转身要走，又停住，“对了，晚上别去工作室那边。我在烧一窑东西，

温度高，不安全。”“好。”他走了。我在房间里站了很久，然后走到床边，

把手伸进枕头底下。空的。我又摸了摸床垫下面，没有。柜子后面，没有。

墙角那堆旧报纸里，也没有。周砚白的日记，真的被他“带走”了吗？晚上，我没睡。

我躺在床上，听着外面的动静。院子里很安静，偶尔传来几声虫鸣。十一点，十二点，一点。

到了凌晨两点，我听见了脚步声。很轻，从窗外经过，往院子深处去了。我爬起来，

悄悄推开门。月光下，一个人影正往工作室的方向走。是白天那个拉坯的年轻人。

他走得很慢，不时回头看，像在确认有没有人跟着。我等了五分钟，然后跟上去。

工作室的门虚掩着，里面透出昏黄的光。我凑到门缝边往里看——那个年轻人站在拉坯机前，

手里捧着一只刚成形的泥碗。他的对面，沈默背对着门站着，声音轻轻的，

像在哄孩子：“别怕。只是一团泥而已。捏碎了，重来。”年轻人没说话。他的手在抖。

沈默伸出手，覆在他的手上，带着他的手一起按下去——泥碗塌了。变成一团不成形的泥。

“你看，”沈默说，“不完美的东西，留着也没用。”年轻人的肩膀剧烈颤抖。

月光从窗户照进来，照在他的脸上——他在哭。我没敢再看。悄悄退了回去。第二天早上，

那个年轻人不见了。我问另一个学徒，他说，走了，半夜走的。“去哪儿了？”“不知道。

”那人低着头拉坯，不肯看我，“他本来就待不长。”我没再问。

但我记得昨晚沈默的话：捏碎了，重来。还有那团泥。和周砚白的日记。下午，

我在整理房间时，发现床板底下有一道细细的缝隙。我用指甲抠了抠，床板动了。撬开，

下面是一个暗格。暗格里躺着一本黑色封皮的日记本。周砚白的。我的手在抖。翻到第一页，

是他的字迹：九月十二日今天来了一个新学徒。沈默亲自教的。

他看人的眼神让我想起小时候见过的那个老匠人——他看泥胚的样子，和看人是一样的。

九月十七日她越来越奇怪了。半夜总是站在我门口。我不敢睡。她？周砚白写的是“她”。

我翻到下一页。九月二十日她今天碰了我的手。那只手，和刚出窑的瓷一样烫。她说，砚白，

你是我见过最完美的泥胚。我的手在抖。继续翻。九月二十二日我想逃。但我逃不掉。

她无处不在。九月二十五日今天在地下室看到了小周。他坐在那里，一动不动。

我以为他在拉坯，走近一看——他已经三天没动了。九月二十六日她发现我看日记了。她说，

你在写什么？我说，没什么。她笑了笑，说，没关系，写吧。反正最后都会变成泥。

九月二十八日她想捏碎我。就像捏碎那些失败的泥胚。最后一页。日期是他失踪前一天。

只有一行字：如果有一天我妹妹找来——砚北，别信他。别信任何人。逃。

然后是一个血手印。和一行用血写的字：她就在你身后。我猛地回头。门口空荡荡的，

没有人。但我的后颈，有一丝温热的气息。像有人刚刚站在我身后，呼吸过。

第一章完第二章那一夜我没睡。日记本被我藏在枕头底下，

但那个血手印像烙在视网膜上，闭上眼就能看见。还有那行字：她就在你身后。她是谁？

日记里写的全是“她”。沈默明明是个男人。我把日记又翻了一遍，从第一页到最后一页，

一个字一个字地看。哥哥的字迹我认得，小时候我俩共用一张书桌，他写作业，

我蹲在旁边捏泥人。他的字往左斜，我的字往右斜，我妈说一看就是亲生的，

歪都歪不到一块儿去。日记里没有提过任何女人的名字。只有“她”。

九月十七日：她今天站在我门口站了很久。我不敢出声。九月二十日：她问我喜不喜欢这里。

我说喜欢。她笑了，说那就好，喜欢就不会想走。九月二十二日：小周不见了。

他们说他是半夜走的。但我昨天看见他进了地下室，再也没出来。

九月二十五日：她今天给我看了一件东西。一只梅瓶。釉色温润如玉。她说，

这是用最好的泥做的。我看着那只梅瓶，总觉得瓶身上有一道纹，像血管。我翻到最后一页，

又看见那个血手印。还有一行字，是哥哥失踪那天写的，笔迹很急：砚北，

如果有一天你看到这本日记，记住：别相信任何人。尤其是——最后一个字没写完，

划了一道长长的笔迹，像被人拖走了。我的手在发抖。窗外天快亮了，灰蒙蒙的光透进来，

照着博古架上那些空荡荡的格子。哥哥在这里住了三个月，他每天看见的就是这个房间，

这扇窗，这个天花板。他最后那天，在想什么？有人敲门。我猛地坐起来，

下意识把日记塞回枕头底下。“砚北，醒了吗？”是沈默的声音。轻轻的，温和的，

像三月的风。“醒了。”我的声音有点哑。“下来吃早饭吧。我熬了粥。”脚步声远去。

我在床上坐了一会儿，摸了摸枕头底下的日记，确认它还在，然后起身洗漱。

院子里已经有人在干活了。两个学徒在棚子下拉坯，泥在他们手里转着，一点点成形。

他们看见我，目光闪了一下，又低下去。昨天那个年轻人真的不见了。我走到拉坯机旁边，

假装看他们干活。其中一个二十出头的男生，脸圆圆的，戴着眼镜，手上动作很熟练。

“昨天那个……”我尽量让声音听起来随意，“走啦？”男生没抬头，

手上的泥转得飞快：“嗯。”“怎么走的？”“半夜。”他顿了顿，“他本来就待不长。

”和昨天另一个学徒说的一模一样。像背好的台词。“他叫什么？”男生终于抬起头，

看了我一眼。那眼神很复杂，像在打量什么，又像在警告什么。“别问了。”他说，

“新来的都待不长。你也会走的。”他低下头，继续拉坯，不再理我。我在那儿站了一会儿，

然后转身往茶室走。沈默在茶室里泡茶。他今天穿了一件青灰色的棉麻衬衫，袖子挽到小臂，

露出那截手腕。手腕很细，皮肤白得近乎透明，能看见淡青色的血管。“坐。

”他指了指对面的蒲团，“粥在那边，自己盛。”墙角的小桌上放着一只砂锅，盖子半掩着，

冒出热气和米香。我盛了一碗，坐回蒲团上。粥是白粥，上面撒了几粒枸杞，红白相间，

看着很有食欲。我吃了一口。沈默看着我，目光柔和，像在看一件自己喜欢的瓷器。

“好吃吗？”“嗯。”“那就好。”他给自己斟了一杯茶，“砚白以前也喜欢喝我熬的粥。

他说，外面的粥没有家里的味道。”我握着勺子的手顿了一下。

“他在这里……”我斟酌着词句，“开心吗？”沈默沉默了一会儿，目光落在茶杯里，

像在看什么很远的东西。“开心。”他说，“至少一开始是开心的。他做东西很快，

想法也多。我教了他一些东西，他也教了我一些。

那三个月……是我这些年过得最好的三个月。”他的声音很轻，带着一点回忆的温度。

听起来那么真诚，那么正常。但我脑海里浮现出日记里的字：她想捏碎我。

就像捏碎那些失败的泥胚。“那他为什么要走？”沈默抬起头，看着我。“你想听真话？

”“想。”他放下茶杯，双手交叠放在膝上，姿态很放松。阳光从竹帘缝隙透进来，

在他脸上落下细碎的光影。“他发现了我的秘密。”我的心跳漏了一拍。“什么秘密？

”沈默笑了笑。那笑容还是那么温和，但不知道为什么，我后背突然一阵发凉。

“你知道为什么我的工作室叫‘青泥坊’吗？”我摇头。“青泥，”他说，

“是景德镇最好的泥。拉出来的胚，烧出来的瓷，温润如玉，几乎没有瑕疵。

但你知道最好的青泥在哪里吗？”他的目光落在我脸上，像在等我回答。我没说话。

“在地下。”他说，“埋得越深的泥，越好。因为它没见过光，没受过污染，

保持着最原始的状态。”他说着，站起身，走到窗边，背对着我。“砚白是个天才。

他捏出来的东西，有一种说不出的灵气。我第一次看见他的作品，就知道，

他用的不是普通的泥。”“什么意思？”沈默转过身，阳光从他背后照过来，

让他的脸陷在阴影里。“他身上有东西，”他说，“他想带走的那些东西，我没让他带走。

”我的心一下子提到嗓子眼。“什么东西？”沈默没回答。他看着我，目光还是那么柔和，

但嘴角的笑意慢慢变了，变得……像是在看一件已经属于自己的东西。

“你今天晚上来工作室找我，”他说，“我拿给你看。”他说完，掀开竹帘，走了出去。

我一个人坐在茶室里，面前是半碗凉了的粥。心跳得很响，咚咚咚的，像有人在我耳边敲鼓。

晚上。去还是不去？一整个下午我都在院子里转悠。拉坯、修坯、上釉，

假装自己是来学手艺的。那几个学徒不怎么跟我说话，偶尔目光撞上，也迅速移开。

到了傍晚，我找了个机会溜到工作室后面。青泥坊的工作室是单独的一排平房，灰砖黑瓦，

窗户很小，蒙着一层灰。门是木头的，上了锁，是老式的那种挂锁，看起来很好撬。

我正蹲在那儿研究那把锁，身后突然有人说话：“别看了，打不开的。”我猛地回头。

是那个圆脸戴眼镜的男生。他站在两米开外，手里拎着一袋垃圾，脸上没什么表情。

“钥匙只有老板有。”他说，“你进不去的。”我站起来，拍了拍膝盖上的灰。

“里面有什么？”他沉默了几秒，然后把垃圾袋往地上一放，走过来。走近了，

我才看见他眼底有很深的青黑，像很久没睡好。“你想听真话还是假话？”“真话。

”他看了我一眼，那眼神让我想起昨天那个年轻人——那种想说什么又不敢说的样子。

“里面有……”他顿了顿，压低声音，“有人。”“什么人？”“我不知道。

”他的声音更低了，“我半夜起来上厕所，看见他开门进去。里面亮着灯，有影子。

不是一个人的影子。是很多个。”很多个。我脑海里闪过日记里的那句话：小周坐在那里，

一动不动。走近一看，他已经三天没动了。“你进去过吗？”他摇头，摇得很用力。

“我不敢。来这儿的，进去过的，都……都走了。”“走了？”“要么是真走了，

要么是……”他没说完，但眼神往工作室的方向飘了一下。我的后背又开始发凉。

“你为什么告诉我这些？”他看着我，嘴唇动了动，像在犹豫什么。

然后他说：“因为你和你哥长得很像。”我的心脏狠狠跳了一下。“你认识我哥？

”“他在这儿的时候，我就在了。”男生低下头，“他是我见过最好的人。教我拉坯，

教我修坯，从来不嫌我笨。他走之前那天晚上，跟我说了一句话。”“什么话？”他抬起头，

看着我，眼眶有点红。“他说，如果有一天有人来找我，让她别信任何人。

尤其是——别信沈默。”风从巷子口吹过来，带着景德镇秋天特有的凉意。我站在那儿，

感觉浑身的血都在往头顶涌。“他说的？”我的声音有点抖。“嗯。就这一句。第二天，

他就不见了。”男生说完，弯腰拎起垃圾袋，转身走了。走了几步，又停下来，没回头。

“你今天晚上别去。”他说，“不管他说什么，都别去。”他走了。我站在那儿，

看着他的背影消失在巷子拐角。天快黑了，青泥坊的屋檐上最后一点光正在褪去，

灰蒙蒙的暮色从四面涌过来。晚上。去还是不去？答案是唯一的。我哥让我别信任何人。

但他也让我来找他。八点。青泥坊熄了灯。几个学徒回了宿舍，院子里安静得像一座空城。

我躲在房间的窗户后面，盯着工作室的方向。工作室的门缝里透出光。他果然在。

我等了半个小时，确认没人会再出来，然后悄悄推开门。

院子里的石板路在月光下泛着青白色的光。我尽量贴着墙根走，每一步都小心翼翼，

生怕踩到什么发出声响。工作室的门虚掩着。光从门缝里漏出来，细长的一条，落在地上。

我把耳朵贴在门上。里面没有声音。我深吸一口气，推开门。里面没有人。

工作室比我想象中大。拉坯机排成一排，上面蒙着白布。博古架上摆满了瓷器，有些烧好了，

有些还是素坯。墙角堆着成袋的泥，垒得很高，像一堵墙。但最里面还有一扇门。铁门。

很旧，漆都剥落了，门把手上挂着一把锁——没锁，只是挂着。我走过去，握住门把手。

冰的。我轻轻拉开一条缝。里面有光。昏黄的，像一盏很暗的灯泡。有股奇怪的味道飘出来，

不是泥腥味，也不是釉料的化学味，是另一种……我说不上来。我拉开门，走了进去。楼梯。

往下走的楼梯。我数了数，十二级台阶。走完最后一级，眼前是一个地下室。

大概二十平米的房间，四周摆满了博古架，上面全是黑布遮盖的东西。形状各异，高的矮的，

圆的扁的，像一排排沉默的人。房间中央放着一张工作台，

上面摆着工具：修坯刀、刮片、海绵。还有一只还没完成的——我走近看，是一只梅瓶，

已经成形，还没修坯。梅瓶旁边放着一本笔记本。我拿起来，翻开。是沈默的字迹，

工整得近乎刻板。每一页都记录着日期、温度、湿度、泥料配比。

还有一些奇怪的备注：“第三十七号，成型良好，釉色均匀，内部结构稳定。

” “第三十八号，情绪波动过大，表面出现裂纹，不合格。” “第三十九号，失败。