楔子·十年后的房间------------------------------------------，带着北方城市冬天特有的煤烟味。，手里攥着一张对折的便签纸。便签上的字迹潦草——“江先生，古籍修复，三零七。”是馆长写的。她把便签纸翻过来，背面还有一行小字，是馆长补上去的：“他不太好。你……有个心理准备。”。，像用研钵研磨一味极苦的中药。。、亮了又灭了三回。她的手抬起来又放下，指节屈起来又伸直。最后是门自己开了——门没锁，只是虚掩着，风一推就露出里面那条窄窄的缝隙。，裹着久未通风的陈旧气息，还有一点极淡的药味。。，是那种老式居民楼里最常见的格局。客厅的窗帘拉得严严实实，只有边缘透进一线白光，在水泥地上画出一道锐利的明暗分界线。家具很少，一张桌子、两把椅子、一个老旧的实木书架。书架上的书码得整整齐齐，却落了薄薄一层灰。灰上面有手指划过的痕迹，一道一道的，像是在翻找什么，又像是单纯地想留下一点痕迹。。银色的外壳已经氧化发暗，吹孔边缘的漆磨掉了，露出底下黄铜的颜色。，停了一瞬，然后飞快地移开。。，封面是深褐色的牛皮纸，边角磨得起了毛边。本子翻开在某一页，上面压着一支没盖笔帽的钢笔，笔尖的墨早就干涸了，在纸面上洇出一个小小的黑点。。，什么东西从笔记本的夹页里飘了出来，无声地落在桌面上。
是一根发带。
浅蓝色的，窄窄的一条，边缘起了毛球。蓝色已经褪得很淡了，褪成月白色，褪成像洗过太多次的天空。
温以宁的手悬在半空中。
她没有碰那根发带。她只是站在那里，保持着伸手的姿势，像是被什么东西钉在了原地。窗外的风从门缝里挤进来，吹得那根发带在桌面上轻轻移动了一寸。
它停在她指尖旁边。
像十七岁那年一样。
窗外的天空是铅灰色的，低低地压在城市上空。天气预报说今晚有雪。暖气管道里偶尔传来一声闷响，像这栋老房子在咳嗽。
温以宁终于拿起了那根发带。
她把发带攥在手心里，攥得很紧。绸缎的料子冰凉的，带着这个房间里所有东西都有的那种凉意——不是冬天的冷，是太久没有人碰过的凉。
她翻开笔记本。
第一页。
“今天她来了。她头发变长了。我不知道该说什么。”
不是乐谱。是日记。
温以宁的手指开始发抖。她没有哭，只是攥着那根浅蓝色的发带，站在十二月的冷风里，站了很久很久。
然后她合上笔记本，拿起窗台上那把口琴，用袖子擦掉上面的灰。
她把它贴在嘴唇上，却吹不出任何声音。
她已经十七年没有听过那首曲子了。
那天晚上，雪终究没有落下来。
温以宁在江妄的房间里坐了一整夜。她没翻他的东西，没看那本日记剩下的部分。她只是坐在那把椅子上，面朝着门的方向，像在等一个人回来。
桌角放着一本旧得发黄的《宋词选》，书脊开裂了，用透明胶带粘着。温以宁认出来，那是学校图书馆的书。借书卡还插在封底的纸袋里，露出一截泛潮的边缘。
她抽出那张借书卡。
上面只有一个人的名字。
江妄。江妄。江妄。
从九月到次年六月，每隔两周一次，一次不落。字迹从潦草变得工整，又从工整变回潦草。最后一条记录的日期是高二下学期，六月二十一日，夏至。在那之后，再也没有借阅记录。
温以宁把借书卡翻过来。
背面是空白的，只有右下角有一小块污渍。她认得这种污渍——是雨水洇过的痕迹。十七年前那个九月的下午，她蹲在教学楼的走廊角落里，用毛笔蘸着矾水，把这张被暴雨泡烂的借书卡一点一点补好。
她不知道那是他的名字。
她不知道她修补的第一件东西，就是他留下的痕迹。
窗外的天光渐渐亮起来。路灯灭了，远处传来早班公交车进站的声音。温以宁把借书卡放回原处，把笔记本合上，把那根浅蓝色的发带小心地夹回它落出来的那一页。
她站起来，环顾这个房间。
书架上的书、窗台上的口琴、桌上的笔、桌角的旧书。椅子扶手上搭着一条深灰色的毛毯，毛毯上沾着几根极短的黑发。墙角靠着一辆折叠轮椅，金属骨架在晨光里泛着冷光。
温以宁把这些东西一件一件地看过去，像是在做某种记录，又像是在为一场漫长的修复做准备。
她最后看的是门口。
门口的地面上有一道很浅的痕迹，是轮椅反复进出留下的。漆面磨掉了，露出底下水泥的颜色。那道痕迹从门口延伸到桌前，从桌前延伸到窗边，从窗边延伸到卧室的方向。一条被反复走过的路。
温以宁沿着那道痕迹走了一遍。
她走到窗前，看见窗台上那把口琴旁边，还有一样她昨晚没注意到的东西——一个小小的塑料袋，药房的那种，被揉成一团塞在角落里。她没打开它。她只是把它拿起来，放进外套口袋里。
然后她走出门，把门带上。
门锁咔哒一声扣上。
走廊里的声控灯亮了，又灭了。温以宁站在门口，手还搭在门把手上。她没回头。
外面的天终于亮了，是一种惨淡的、没有温度的亮，像一块白布蒙住了整个城市。
这个冬天才刚刚开始。
而在十七岁的那个夏天，雨还没停。
是一根发带。
浅蓝色的，窄窄的一条，边缘起了毛球。蓝色已经褪得很淡了，褪成月白色，褪成像洗过太多次的天空。
温以宁的手悬在半空中。
她没有碰那根发带。她只是站在那里，保持着伸手的姿势，像是被什么东西钉在了原地。窗外的风从门缝里挤进来，吹得那根发带在桌面上轻轻移动了一寸。
它停在她指尖旁边。
像十七岁那年一样。
窗外的天空是铅灰色的，低低地压在城市上空。天气预报说今晚有雪。暖气管道里偶尔传来一声闷响，像这栋老房子在咳嗽。
温以宁终于拿起了那根发带。
她把发带攥在手心里，攥得很紧。绸缎的料子冰凉的，带着这个房间里所有东西都有的那种凉意——不是冬天的冷，是太久没有人碰过的凉。
她翻开笔记本。
第一页。
“今天她来了。她头发变长了。我不知道该说什么。”
不是乐谱。是日记。
温以宁的手指开始发抖。她没有哭，只是攥着那根浅蓝色的发带，站在十二月的冷风里，站了很久很久。
然后她合上笔记本，拿起窗台上那把口琴，用袖子擦掉上面的灰。
她把它贴在嘴唇上，却吹不出任何声音。
她已经十七年没有听过那首曲子了。
那天晚上，雪终究没有落下来。
温以宁在江妄的房间里坐了一整夜。她没翻他的东西，没看那本日记剩下的部分。她只是坐在那把椅子上，面朝着门的方向，像在等一个人回来。
桌角放着一本旧得发黄的《宋词选》，书脊开裂了，用透明胶带粘着。温以宁认出来，那是学校图书馆的书。借书卡还插在封底的纸袋里，露出一截泛潮的边缘。
她抽出那张借书卡。
上面只有一个人的名字。
江妄。江妄。江妄。
从九月到次年六月，每隔两周一次，一次不落。字迹从潦草变得工整，又从工整变回潦草。最后一条记录的日期是高二下学期，六月二十一日，夏至。在那之后，再也没有借阅记录。
温以宁把借书卡翻过来。
背面是空白的，只有右下角有一小块污渍。她认得这种污渍——是雨水洇过的痕迹。十七年前那个九月的下午，她蹲在教学楼的走廊角落里，用毛笔蘸着矾水，把这张被暴雨泡烂的借书卡一点一点补好。
她不知道那是他的名字。
她不知道她修补的第一件东西，就是他留下的痕迹。
窗外的天光渐渐亮起来。路灯灭了，远处传来早班公交车进站的声音。温以宁把借书卡放回原处，把笔记本合上，把那根浅蓝色的发带小心地夹回它落出来的那一页。
她站起来，环顾这个房间。
书架上的书、窗台上的口琴、桌上的笔、桌角的旧书。椅子扶手上搭着一条深灰色的毛毯，毛毯上沾着几根极短的黑发。墙角靠着一辆折叠轮椅，金属骨架在晨光里泛着冷光。
温以宁把这些东西一件一件地看过去，像是在做某种记录，又像是在为一场漫长的修复做准备。
她最后看的是门口。
门口的地面上有一道很浅的痕迹，是轮椅反复进出留下的。漆面磨掉了，露出底下水泥的颜色。那道痕迹从门口延伸到桌前，从桌前延伸到窗边，从窗边延伸到卧室的方向。一条被反复走过的路。
温以宁沿着那道痕迹走了一遍。
她走到窗前，看见窗台上那把口琴旁边，还有一样她昨晚没注意到的东西——一个小小的塑料袋，药房的那种，被揉成一团塞在角落里。她没打开它。她只是把它拿起来，放进外套口袋里。
然后她走出门，把门带上。
门锁咔哒一声扣上。
走廊里的声控灯亮了，又灭了。温以宁站在门口，手还搭在门把手上。她没回头。
外面的天终于亮了，是一种惨淡的、没有温度的亮，像一块白布蒙住了整个城市。
这个冬天才刚刚开始。
而在十七岁的那个夏天，雨还没停。
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